All of your nothings

Le giornate di silenzio.

il suicidio degli insetti contro le auto in corsa

le masse di quelli
aspiranti alla morte
se ne trovano a numeri
dei più grandi massacri
molti ancora verranno
molti già trapassati
così si convincono continuamente
chi più veloce
chi lentamente
siamo noi tutti un po' colpevoli
noi, che continuiamo a tacere
sapere delle stragi
e dire di non vedere
quale dottrina essi seguano
quale, l'idea che scelgano
l'arma della disperazione
guida per gli smarriti
tanto fredda da sembrar calore
si continuerà a non capire
di queste morti in fondo
così vicine
ad ora tarda fermarsi per guardare
quando piangendo il naufragio
avran già deciso d'andare.

Vorrebbe essere una canzone, ma tanto non c'è musica
ed il cantautorato è morto dodici anni fa.
Margaux Hemingway si suicida il 2 Luglio 1996,
come suo nonno, trentacinque anni prima.

diciannove

falle smettere di guardarmi

portale via

le tue scarpe

coi tuoi pensieri

troppo grandi

per questa stanza

diciannove ore fa

la tua sagoma

controluce

e la carta da parati,

l'opera

di una intera vita

sospesa

immobile

riempivi e irradiavi.

le pretese inutili

vorrei dovrei

stringerti, ma

ora tratterrò il respiro

finché il vento

non porterà via anche

il tuo profumo.

Giorni dopo

Finché il vento non porterà via anche il tuo profumo.

madre

tu sei il verbo

la parola di dio

sei tutti i tuoi discorsi

voragini paure

ed i miei vuoti

sei parte lesa

e giustizia

cerchi il fuoco

e resti polvere

oggi, vorresti

ma non so aprire le mie mani

non voglio

aprire le mie mani.

non hai mai insegnato niente

non ho fatto mai domande

avrei voluto scegliere

meglio

il mio ventre

appendice

ancora
nel cuore
io sento
parole
nascoste
di te
parlami
di te
raccontami
avvolgimi
fammi
sentire
di te

ora ascolto
il suono
della vita
che mi hai lasciato

 

cenere

vedo le rondini in stormo
ballano sui campi
e conto le nuvole
dalla finestra
restando a letto il mattino presto
sono gli ultimi fiori d'estate
quelli ti somigliano
conto i passi
tra me e la tua porta di casa
le parole
del mio libro preferito,
tutte le tue canzoni
e la pioggia che batte
sulle mura di questa casa
ti vedo
attraverso il fumo
dell'ultima boccata
con la cenere che cade nel vento
e volando, brucia.

Hirundo Rustica

il cielo

spaccato, riflesso

a macchie nel terreno

torniamo 

a sfumare

come torna la montagna

sulle pianure

ma noi 

siamo mani nelle mani

e occhi negli occhi

mentre tutti

ricominceranno ad andare a sud

Lei è una fotografa

Sinceramente, se fai fotografia, fai fotografia.

Se fai fotoritocco, fai fotoritocco.

Non sono la stessa cosa. NON SONO LA STESSA CAZZO DI COSA.

Continua a fare foto di merda e mettere filtri di ps5 a caso, poi se ti avanza tempo vai anche un po' affanculo.

Libellula Linnaeus
aka
Ma Chi Cazzo Me Lo Fa Fare

bruciare

La pubblicità che (non) conta, il pubblico che (non) c'è.

Quei fasci di luce in origine erano verdi, ed io oggi non ho
niente da fare. Magari piace a qualcuno.

Le Nozze Di Figaro

Dopo tutto questo tempo, ho cambiato testata al blog. È come cambiare colore alle pareti di casa, dopo anni, quando ti sei abituato ad ogni grinza, piega che calce e vernice e chiodi hanno prodotto, macchiato e scavato, in tutto quel tempo.

37927 dice di riuscire a sentire la musica attraverso mura spesse venti centimetri, stupendo anche 30265. Alla fine della storia 37927 si fa 370.000 dollari, ed io dico che Le Nozze Di Figaro son belle anche se le capisci.

Mi manca un pezzo.

ospedale

come leggi nei film
numerose sigarette dopo
dopo
io aspetto, fuori
guardo le finestre
chi entra chi esce
supero a destra
gli sguardi bassi
io aspetto
sudio secondi
non penso
ci vorrebbe,
qualcosa
9.5 Richter 
e sommergere tutto

mezzo miglio

ora smettila
smettila di
torturarti
quei capelli sparsi,
brilla
brilla con me
oggi è sempre
come i tuoi occhi quando
mi guardi
l'estremo perfetto disordine
che lasci in me

le Amazzoni

vorrei avere tre taglie in più
per sentire meno
i colpi che mi stai dando
sul volto
dentro, profondo
alimenti questa voragine
e precipito sotto di te,
nella mia caduta
con le tue urla
le tue mani tremanti
sei la gravità ed
io il corpo in discesa.
e non parli ora
e non sono più
niente per te,
ma ancora
corro a nascondermi.

bassa (de)pressione

sfuma il colore

dagli occhi

macchie d'inchiostro

lungo il corpo, e

che mi capiti di tutto che

io torni a dormire

come ieri come sempre

ma, sono io? o

è solo un'altra estate

che muore?

torna

la nebbia.

 Capita di ricevere chiamate

alle undici di martedì mattina.
Capita di rendersi conto, in un istante, 

di come i tuoi prossimi anni di vita 

siano stati completamente stravolti.

conforto

sulla tua testa
crolla il mondo
asma polvere
soffocare,
e tutti parleranno
nuova inquisizione
ed i tuoi soldi buttati
non come
la sua auto nuova
non come
suo figlio che invece.
il condannato
cammina solo

quinto cerchio

giustificare
il tuo volto sbiadito
non farà smettere
proprio niente.
paludi scure
colme
di te
e soprattutto, me.

occupazione retribuita

lui

ti

osserva

e vorresti

stringergli la mano

e vorresti

stronzate del genere

ma ci sono 28 gradi

28 cazzo di gradi

pensi e 

non parli, 

poi smetti di pensare.

sempre il tempo

a fotterci

Oggi non ho scritto le solite stupidate struggenti per dire che: 

il lavoro debilita l'uomo e la sua esistenza rendendolo schiavo, 

forse retribuito, ma pur sempre schiavo.

la terza stagione

ti trascini
sul bordo della strada
e con gli occhi
mi domandi perché
quelle grida fossero
sempre così lontane.
e come il vento
in autunno, forte
urlo nel tuo cuore
ma mai abbastanza a fondo

acido lattico

lentamente, la tua
pelle aderisce
al suolo umido
ti guarda e
ti respira
fagli sentire
come ti muovi
fagli vedere
fagli conoscere
come tocchi il cielo.
alba, e
acido lattico.